Ayer tuve un sueño. Pero no lo recuerdo.
Antes de acostarme había leído algunos relatos de Somerset Maugham; vidas en el otro extremo del mundo en un ambiente de gin, whisky y jungla; los últimos latidos de la presencia británica en India, Malasia y Borneo; el avance de las selvas humanas y las servidumbres establecidas haciéndose añicos.
Puede que el sueño fuera una metáfora. No lo recuerdo.
Tiendo a pensar que los recuerdos me van fallando. Pero no es eso. Con sus lapsus, sus lagunas, me tomo la memoria a modo de faro, como una herramienta que facilita la navegación. Nunca como un dique seco, por ejemplo.
Un sueño que finalizó de algún modo. No lo recuerdo.
Somerset Maugham, en cambio, finaliza así de rotundo su relato Huellas en la jungla:
Gaze quitó la ceniza de su cigarro y me dirigió una de sus irónicas, pero simpáticas sonrisas.
- Le confieso que hay un papel que no me gustaría desempeñar – me dijo.
- ¿Cuál? – le pregunté.
- El de Dios, el día de Juicio Final – repuso Gaze.
