Noviembre es la época de los poetas rasgados. Cuando el verano se larga y comienza a soplar el norte, y porque este tipo de poetas no conocen otra estación que la del invierno, el desamparo cobra fuerzas en sus pensamientos. Aunque abracen el bolígrafo como si fuera un hierro candente, los versos de estas personas nada cauterizan.
¿Tiene propiedades curativas la poesía? Lo desconozco. Sin embargo, estoy seguro de que en el caso de Damián Xaco cabe afirmar lo contrario. Si algo encuentro en la poesía de este poeta imposible es autoflagelación.
Nacido en Barcelona en 1945, su biografía recuerda, por el aislamiento, a la de Lucas Volkov. Ahí se detienen las semejanzas, porque si en Volkov hay soledad, también le acompañan la fuerza, la rabia y el amor. No sucede así en Damián Xaco. Su aislamiento induce a la debilidad, el entreguismo y la ruina anímica. Cualquiera de sus poemas lo pone en evidencia. Desconozco si envió su trabajo a algún editor. De ser así, supongo que la negativa (no podía ser de otro modo) profundizó aún más su desesperación.
Su manuscrito titulado Y tendrán razón en noviembre, que llegó a mi despacho dentro de un sobre sin remitente, demuestra que el desamparo no siempre conjuga bien con la poesía. Sin embargo, otras personas no opinan lo mismo. En una nota adjunta al manuscrito, y firmada por Luis García Grandes y Almudena Montero, se me solicita que haga lo posible por difundir y revalorizar la obra de Damián Xaco, además de dar con su paradero. Según ellos, el tal Xaco es uno de los mejores poetas que ha dado España en el siglo XX.
Ni que decir tiene que rechacé el trabajo. De haberle encontrado, Damián Xaco me habría amargado durante una buena temporada. Para que se me entienda mejor, dejo aquí siete poemas con sus títulos:
Cuchillos
Percibo que me hundo
La percepción toma cuerpo
Y las malas cosechas me dejan sin recursos
El fracaso sabe a fracaso
Y el sueño a vida
Me zumban las moscas en sentido literal
Cada manotazo para apartarlas es
Una cuchillada
Bloqueo
Es en el estómago
Donde la derrota suspira
Por el hambre
Por la ausencia
Es en ese buche que
Tengo
Una bola de carne
Que no pasa
Nada se debe
Todos los locos
Los ingenuos
Los que se apartan
Quienes escriben poesía
Como si cargaran
Una última bala
Mañana
Lo desconozco
Si llegaré a él
Nunca tan tuerto
Jamás tan solo
Siempre tan paralizado
Por el futuro
El tablero
De oca a oca y no me toca
Pasan los turnos
Las ocas de los demás son de otra pasta
Logro tirar de nuevo
Los dados caen bajo el puente
La corriente es intensa
No puedo asirme a la baranda
En la orilla
Todas las ocas ríen sin tapujos
Del lecho al nicho
Caben unas cuantas reflexiones
Si estás atado a la pata de una
Cama
Se me ocurren algunas
Muerto el perro se acabó la
Rabia
Antes se coge al mentiroso que al
Cojo
También unas cuantas bromas
Pero no estoy para tirar
Cohetes
Y tendrán razón en noviembre
Ahora que llega noviembre
me quedo en tierra
Todas las naves que he barrenado apuntan
Sus proas
Hacia un horizonte desconocido
Habrá quienes digan que más luminoso
Y tendrán razón.
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Poetas Imposibles es un programa del F.P.I./I.P.F. ejecutado por los Detectives Poéticos
Caminan fatigados
Los caballos del atardecer
Agotados por la vida
Que miran sin ver
Damián Xaco debe caminar de un modo similar.